Погода как настроение. Беспросветно, дождливо и холодно. Болит голова. Каждую ночь мучить себя чтоб не видеть снов. Веду себя как ребёнок. Ненормально так страдать из-за человека. Ненормально ставить другого в центр всего. Не хочется даже умываться по утрам. Загнить, уснуть, разложиться. Где была деструкция всё это время? Тебе и без меня очень тяжело, а я ною и рыдаю. От себя противно. И каждый раз я думаю, что не надо писать, но я всё равно пишу. И всё равно лихорадочно думаю, как и за что зацепиться, хотя каждым новым словом разделяю нас ещё больше. Так страшно отпустить. Так страшно потерять. И страшно слушать в голове как будто напевное "никогда никого не люби, никогда никому не верь". Болит голова.